Hace poco tiempo que la poesía nos viene juntando a talleristas de la Biblioteca "Esos otros mundos" con la poeta patagónica Silvia Castro. Su estadía en Paraná a fines de febrero de 2015 fue propicia para invitarla a conocer la organización social que habitamos como biblioteca. Ahí, Silvia leyó los poemas que transcribimos a continuación.
~
Bache de hamaca
I
en el nido del tiempo
la hamaca es el huevo
¿pero quién fue primero
el hombre
o el niño?
el barro comienza por los pies
se amasa en el bache
un eslabón perdido
entre el cielo y la tierra
la erosión del vuelo
es la punta del péndulo
a medida que el barro
corta los dientes
el bache aumenta de tamaño
ahí donde no se hace pie
flota la madera
II
el niño suelta el pestillo
y la tierra pierde peso
entre la pluma y el plomo
cae la huella
la rodilla pelada deja ver
el rezo del pájaro
el vuelo
deja un rastro sonoro
una lesión del aire
en el chirrido de los goznes
las manos sostienen
la cadena de oración
entre el azar y el ruego
hay que soltar amarras
III
el charco muestra al niño del revés
su ascenso es su caída
el agua no toca
madera sin pies
el pichón practica la patada
que va del aire
al padre
es necesario dar la espalda
para aumentar el impulso
la lluvia hace el resto
desde el bache se ve
de la suerte
lo que apoya
~
Fotos del río
I
en el filo del hacha asoman
las patas cortas de la profundidad
una red de madera flota
y se sumerge
para tomar del agua
su respiración
de un cabello del río
penden los palafitos
peces de madera
con su ropa tendida
techos del río
donde se apoyan
los humos del hombre
II
no nacemos con el mismo agua que morimos
las hachas comen con sal
la confianza del árbol
ahora que perdimos la inocencia
sus valvas abiertas nos cubren
es preciso remontar
río arriba
el brillo del metal
el filo es nuestra carta de navegación
sólo la lluvia devuelve al agua
lo que es del agua
III
el río no crece con agua limpia
la noche
borra toda diferencia
estoy pensando en los cardos
de noche
todos los gatos son cardos
el cardo no hace sombra
rueda como un río
delante del hogar
pero el hogar es transitorio
somos del agua
nuestros afluentes van a dar
a la cuenca del ojo
un felino que se estira
entre el pasado y el sueño
ahora mismo
miro tu mano tirando cardos al fuego
todavía falta una eternidad
o varias
para llegar al delta
la tierra se ovilla en las manos del agua
los náufragos evitan los botes de la despedida
un río se devuelve como se encontró
lleno de gatos mojados
~
Laica
Yo tengo una perra con un solo ojo
como la de Cartier Bresson.
Ella no captura el instante
sino la mitad.
Tus manos en alto
se vuelven una sola
que muestra la palma.
Yo te apunto con mi Laica.
Ella le ladra al futuro
que pasa por tu mano.
Es un viaje del azar que no se detiene con Dios.
Tu mano se ha vuelto inmortal
y yo vivo en la mitad de tu vida.
Estás detenido en el espacio.
Laica te mira a través de la burbuja de vidrio.
Vamos a casa, te dice,
no todos los perros van al cielo.
La burbuja brilla como la aureola de un santo,
pero es sólo casualidad.
No se puede rezar con una mano sola.
~
Silvia Castro vive en Buenos Aires y trabaja como bibliotecaria en el barrio del Abasto. Ha editado y publicado de diversas maneras, como fotógrafa por ejemplo. Entre sus libros de poesía se encuentran "La selva fría" (En Danza, 2006) e "Isondú" (El Surí Porfiado, 2014), del cual son los poemas leídos en nuestra biblioteca. Esperamos que la poesía nos siga encontrando juntos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario